Don't cry sister, everything will be just fine

La percezione del tempo era qualcosa di decisamente relativo, e dopo anni passati a fare dentro e fuori dagli ospedali, la maggior parte delle volte passando almeno qualche ora imbottito di sedativi, Damian lo sapeva bene. Nonostante questo, però, ogni volta che l'effetto dei calmanti passava e la sua mente tornava a riacquistare lucidità, si ritrovava a chiedersi quanto tempo fosse passato da quando l'avevano messo K.O., e a volte anche dove si trovava. Era difficile rimettere assieme tutti i pezzi, come dopo una brutta sbornia - non che lui si fosse mai ubriacato, ma, be', più o meno gli sembrava potesse corrispondere a quel che raccontavano le altre persone parlando di ubriachezza e cose simili. Si sentiva intontito, incapace - o meglio privo di qualsiasi voglia di muoversi, il che per lui era qualcosa di semplicemente terrificante. Damian odiava stare fermo! Comunque, tutto attorno a lui c'erano voci, c'erano sempre state voci, di questo ne era sicuro, ma solo una sembrava essere stata in grado di farsi strada fino al suo cervello inebetito: la voce di Emma. Il che poteva significare solamente che qualche infermiera deficiente aveva ritenuto opportuno chiamarla al posto suo, probabilmente spaventandola a morte. Non potevano lasciargliela chiamare quando si fosse svegliato? O, ancora meglio, evitare di sedarlo? No? Troppo difficile? In qualche modo la sua mente gelatinosa riuscì ad articolare un pensiero sensato, spingendolo a parlare prima ancora di aprire gli occhi, altra cosa che il suo corpo sembrava non avere la benché minima voglia di fare.
« Non preoccuparti, Ems » disse, la voce rallentata dagli effetti residui di qualsiasi cosa maledetta gli avessero dato. Possibile che non capissero che erano i farmaci a ridurlo ad un cadavere ambulante, e non le ferite? « Sto bene... » riprese. Il che, in fondo, non era una bugia. Mente annebbiata e riflessi da bradipo ubriaco a parte, non si sentiva diverso dal solito. Ma, d'altra parte, lui non si sentiva mai diverso dal solito, nemmeno quando aveva ossa che fuoriuscivano, tagli infetti o la febbre a quaranta. Be'... no, in quel caso generalmente se ne accorgeva perché tutto il mondo sembrava più luminoso e rumoroso, strano. Un po' la stessa sensazione che provò aprendo lentamente gli occhi: tanta, troppa luce, ma sapeva che non ci sarebbe voluto molto per riabituare la vista.

do not give up, do not give in. just fight.

damian jaden dorsey acker

‹ born: 14.05.1991, male, student, 181cm, blue eyes, black hair ›

I suoi occhi impiegarono qualche istante a riabituarsi alla luce, e quando finalmente ci riuscirono incrociarono lo sguardo di Emma. Bravo Damian, bravo! L'hai fatta preoccupare di nuovo. Gli auto-rimproveri mentali non sortivano più effetto di quelli che continuava a ricevere da medici e parenti - Emma, quindi - ma semplicemente non poteva evitare di insultarsi da solo per come faceva sempre preoccupare sua sorella. Era inevitabile, così come era inevitabile per lui cacciarsi nei guai, farsi male o cedere all'istinto di scappare ogni volta che qualcuno proponeva di portarlo all'ospedale. Non aveva mai capito cosa lo spingesse a comportarsi così, forse un qualche inconscio istinto suicida... ma no. In ogni caso, non gli interessava più di tanto. Ogni volta si riprometteva di provare a pensare di più, a prestare più attenzione a quello che faceva e in generale alla sua salute, eppure ci ricascava sempre.
Quando Emma gli mise un braccio dietro alle spalle per aiutarlo a mettersi seduto, istintivamente, colto alla sprovvista, si irrigidì, lanciando alla sorella un'occhiata omicida. Non voleva essere aiutato, non l'aveva mai voluto. Ma era Emma, e lei poteva fare tutto. Così, nell'istante stesso in cui il suo cervello registrò che era sua sorella quella che lo stava spingendo in posizione seduta, tornò a rilassarsi, facendo forza con il braccio sano - il destro, tanto per cambiare... - per non far fare tutto il lavoro a lei. Solo allora, solo quando fu finalmente con le gambe a penzoloni oltre il bordo del letto, si rese conto di avere addosso quel coso che si divertivano tanto a fargli indossare ad ogni ricovero. Poi notò anche il braccio sinistro ingessato da metà della mano fino a poco prima del gomito e l'ago della flebo infilato nell'altro. Il povero ago non durò a lungo: se lo strappò con un gesto deciso, ringraziando il cielo - o qualche misteriosa divinità nota solo alla sua mente - che per una volta l'articolazione del gomito fosse libera e le dita si muovessero senza troppe difficoltà. Ma perché si ostinavano a conciarlo a quel modo? Sollevò un lembo del camice con la mano sana, guardando quel vestitino orribile con una smorfia di puro disgusto.
« Ems, dove sono i miei vestiti? » chiese, parlando in inglese. Con la sorella di solito tendeva a evitare il francese, per quanto possibile. Non gli piaceva, quella lingua, era troppo difficile per lui. Ora, poi, che era anche mezzo rintronato dai farmaci, la sola idea di mettersi a parlare una lingua piena di pronunce strane gli faceva passare la voglia di aprir bocca.

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